Lecturas a la hora del té

Lecturas a la hora del té
(Pintura de Vicente Romero)

miércoles, 30 de octubre de 2013

LA ANGUSTIA

(Pintura de Muriel Cayet)


 La angustia es esa perra rabiosa que te muerde el estómago y no te suelta, hija bastarda de la conciencia. Se mete contigo en la cama como amante encaprichada y te revuelve las sábanas de la cordura hasta la extenuación. Suerte de que le puede la infidelidad y te abandonará en cualquier instante, cuando menos te lo esperes, cuando hayas aprendido a vivir con tus carnes a jirones en su boca.


(Pintura de Muriel Cayet)

martes, 29 de octubre de 2013

LOS GARBANZOS HAY QUE PONERLOS EN REMOJO (Fragmento) (Relato que obtuvo Accésit en el VIII Certamen de Relatos "Mujeres", convocado por el Exmo. Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife)

 (Pintura de Lindsay Goodwing)


- Lucía, mi hija, las personas son como los garbanzos: nacen tiernitos y protegidos en su mata, pero una vez que se desgranan, que pierden la protección y se enfrentan a los rigores del mundo, a la intemperie, comienzan a secarse lo que conlleva un endurecimiento por pérdida de agua. Para poder consumirlos hay que reponerles el agua. Los garbanzos hay que ponerlos en remojo. Entonces podrás cocinarlos y quedarán tan tiernos como la más tierna de las verduras del potaje. De la misma manera,las personas nacen tiernas e inocentes protegidas por los algodones paternos en la mayoría de los casos. Pero con el paso del tiempo, los golpes de la vida y la pérdida de protección se endurecen, se secan por dentro y son incapaces de ligar con nadie si no se las ha sometido a un previo remojo. Un remojo de cariño, de paciencia, de comprensión, de respeto. Un remojo que dé como resultado a una persona madura, enternecida, capaz de estar a la altura del calabacín más tierno de la familia. Pero cuando el garbanzo ha nacido negro o se ha pudrido en el camino, mi hijita, mejor no echarlo al potaje porque lo echaría todo a perder. Eso me enseñó mi madre y eso te enseño yo, Lucía.


(Pintura de Eastman Johnson)

lunes, 28 de octubre de 2013

HAIKUS DE INVIERNO


I

Nubes azules
blanquecinos volcanes
sobre los campos.

II

Los árboles desnudos
tiritan frío
donde no hay pájaros.

III

En mi camino
hacia el este, nubes
van al oeste.

sábado, 26 de octubre de 2013

¿ME OYES?


 ¿Me oyes? ¿Estás ahí? ¡Por favor, escúchame, podría interesarte!
Mi familia y yo somos peculiares, hay quien dice que somos raros, pero eso mejor califícalo tú. ¿Me oyes, verdad?
Mi padre cojea de ambas piernas y eso le aporta un gracejo al andar que pareciera que estuviera permanentemente subido sobre una barcaza en pleno oleaje. Mi madre dice que mece más que una cuna. Pero a mí me gusta porque cuando yo era niño y me llevaba en brazos, siempre lograba que me quedara dormido. Además, a pesar de su cojera, papá ganó tres años consecutivos la marathón de Nueva York y se enorgullece de ser íntimo amigo de Forrest Gump.
Mi madre siempre ha sido una señora muy guapa y elegante pero ella nunca lo ha sabido. No se ve a sí misma ni siquiera cuando se asoma al espejo para limpiarlo con las hojas de periódico. Sólo sabe que ella es ella por un ave de colorido plumaje que lleva en la cabeza desde el día en que nació y que la acompaña a todos lados. Dicen que cuando mamá nos tuvo a mi hermana y a mí, era el ave el que gritaba. He sido testigo de cómo ha hecho sus nidos con el cabello de mamá y, finalmente, cuando sus crías han volado, sigue allí, acompañando a la persona que es su propia identidad.
¡Usted me sigue escuchando! ¿Verdad? Porque digo yo que a ver si estoy contándole todo esto y usted no me está haciendo caso. ¿Sí? Pues continúo.
Mi hermana es la más especial de los cuatro. Y eso no me incomoda, no. Nunca ha aparecido entre nosotros esa estúpida sensación de celos. Suficiente tiene ella con el don que la acompaña a todos lados: el de leer la mente de las personas que le aporta innumerables dolores de cabeza. Por eso es que le gusta vivir en soledad y se pasa las horas muertas cuidando del jardín que ha levantado a golpes de almocafre y perfilado a puro embate de tijeras. Cada tarde se cobija bajo la copa de los árboles más frondosos y allí habita su tiempo de humo relacionándose con insectos y vegetales, con los que dialoga hasta que llega el ocaso y ella se mete en su cuarto a escucharse a sí misma.
Y yo, ya me decía mi abuela que sería el más raro de la familia. En realidad, es que no puedo ni quiero evitarlo. Soy personaje de ficción. ¿Me has escuchado? ¿Has tenido a bien prestarme atención? Respóndeme, por favor, si por casualidad eres escritor, ¿Querrías convertirme en el personaje principal de tu próxima novela?

(Pinturas de Sergey Ivchenko)

jueves, 24 de octubre de 2013

LA CITA

(Pintura de Yuqi Wang)


Llovía a cántaros. Así que, no sabía si anular la cita que tenía programada hacía semanas en su apretada agenda. Finalmente, decidió ir. Se vistió con su mejor traje, estrenó corbata y calzó sus Ferragano. Llevaba una carísima botella de vino de regalo. Tocó repetidamente la puerta y esperó. Rodeó la casa. Y, por fin, cuando ya pensaba que se tendría que marchar, abrió la puerta desde dentro y se dio la bienvenida, invitándose a pasar para no empaparse.

martes, 22 de octubre de 2013

GOTA DE LLUVIA SOBRE CALZADO DE CHAROL


 ¿Qué parte de mí debo arrancarme para que me permitas habitarte de nuevo como antaño? Quizás las hebras escandalosas que relevan al cabello otrora avellano. Puede que los surcos de esta piel que resguarda el amor que me ha crecido con el paso de los años, poco a poco, como le va cubriendo la corteza al castaño. Sólo soy una inoportuna gota de lluvia sobre tu reluciente calzado de charol, beso que difumina el viento bravo del norte para engordar la nube viajera que se aleja. Mejor será que te arranque de mí de cuajo, sin vuelta atrás ni destino. Me soltaré de la nube y caeré como lluvia sobre campo sin esquinas. Crecerán los manantiales.

(Pinturas de Gerald Harvey Jones)

domingo, 20 de octubre de 2013

LA LUCHADORA (Microrrelato por la Lucha contra el Cáncer de Mama)

(Pintura de Vicente Romero)

La terrible enfermedad con nombre de cangrejo le seccionó sus dos pechos. No se achantó la luchadora. Y cuando observaba grandes mechones del cabello en sus manos, se reafirmaba de que en su interior latía una vida subterránea que no era inútil y que debía traer a flote.
-Nunca podrás ser madre -, le aseguraron los doctores.
Un año después, exhibía orgullosa entre sus brazos al bebé milagro que succionaba ansioso de sus mermados pero pletóricos pechos.

sábado, 19 de octubre de 2013

SI PUDIERA


Si pudiera atrapar entre mis manos
la sonrisa del hijo,
la vida de mi padre
o el misterio de mi muerte.
Si me fuera otorgada
la sabiduría del que sufre,
la templanza del poeta
o la plenitud de la parturienta.
Retendría confiscadas para siempre
las miserias humanas
y enquistaría la sinrazón de todas las guerras
    reduciéndola con la tormenta.



Pinturas de Oxana Zaika

miércoles, 16 de octubre de 2013

DOS ROSAS BLANCAS (Poema a Ruth y José, los niños desaparecidos en Córdoba, España)

(MI agradecimiento y cariño a Mercedes Ares que pintó este bellísimo cuadro de rosas blancas en cuanto se lo propuse para engrandecer con su arte este poema. No dejen de visitar su espacio porque sus obras son delicadas, elegantes, exquisitas: http://petalosalagua.blogspot.com.es/ Besos, Mercedes)



El río ha extraviado su cauce,
la Mezquita se atormenta,
Córdoba aprieta los labios
anudándose con Huelva.

Espadas en el corazón
por la inocencia quemada
que composta los naranjos.
El útero es la razón:
la lágrima derramada,
rocío sobre sus vástagos.

Dos rosas blancas,
¡traedme!
Las acunaré en Las Marismas,
les recitaré nuestra nana,
con la garganta seca
del polvo de mil palabras.
Dos rosas blancas,
¡traedme!
que escucho cómo me llaman.
Que dicen que tienen sueño
y no habrá otra mañana...
con mañana.

martes, 15 de octubre de 2013

CALLE DE LA ALEGRÍA

(Pintura de Vicente Romero)


Hace poco me he mudado al Barrio de los Escritores, a una casa que hace esquina con las calles Alegría e Ilusión. Aquí habitamos personas que deberíamos ser especies protegidas pues la brisa nos baña con un suave sentimiento de felicidad y nos miramos con la complicidad de los que viven lo que sólo puede ser una vez. Escribimos para que la verdad no nos mate recomponiendo los retales de nuestras almas con el hilo de las palabras. Y cuando mi futuro ha venido de improviso a visitarme, me ha invadido la alegría porque me ha pillado tejiendo el libro que abrigará mi invierno.

viernes, 11 de octubre de 2013

DIVERSIDAD CULTURAL

 (Pintura de Zhao Kailin)

 (Pintura de Arsen Kurbanov)

(Pintura de Georges Corominas)


A la vuelta de su viaje en busca de otros mundos habitados, los astronautas se dispusieron a informar:

¾ Tenemos mucho que aprender sobre otras formas de gobierno pacifistas e informar de sus avances tecnológicos¾ , apuntó el astronauta portavoz¾ pero ellos han quedado maravillados con nuestra diversidad humana. Se preguntan cómo las distintas tonalidades de nuestros iris pueden mostrarnos el mundo por igual o cómo pieles aparentemente diferentes transmiten la misma emoción al ser estimuladas con caricias. Han quedado sorprendidos de las diferentes alturas y contornos de nuestros cuerpos que nos dan carácter de individualidad ante el resto y se preguntan cómo hemos sido capaces del desarrollo de tantas lenguas diferentes. La diversidad humana nos da carácter de Raza Excepcional.

viernes, 4 de octubre de 2013

FÓRMULA MÁGICA







(Pinturas de Michael Cheval)

Ayer tuve un sueño. Me encontraba en un lugar indefinido y mágico, ruidosamente silencioso. Parecía un laberinto sin pared ni retención y consentí quedar prisionero de aquella irremediable libertad. Como un auténtico mago elegí un caldero de cobre que calenté con el fuego de la intención. A continuación y al mismo tiempo, como por arte de magia nunca adquirido, eché unas gotas de felicidad, buena dosis de comprensión y espolvoreé retazos de culturas diferentes. Finalmente, lo mezclé todo con una enorme cuchara de madera proveniente del árbol del castaño de verano que encontré en mi sueño. Hoy he abierto un dispensario flotante con la fórmula mágica de la integración cultural.