Lecturas a la hora del té

Lecturas a la hora del té
(Pintura de Vicente Romero)

martes, 31 de diciembre de 2013

NOSTALGIA (UN POEMA DE ANTONIO RODRÍGUEZ VALERO)

(Mi padre y yo, 1965)

Esta última noche del año no voy a dejar un escrito mío, quiero compartir con todos un poema de mi padre. Él ya no está pero el que quiera verle, que me mire a mí.

Nostalgia

En un pueblecito blanco, comarca del Aljarafe,
en Sevilla, Andalucía, allí nacieron mis padres;
allí nacen mis hermanos, allí también nací yo.
Me amamanta, me acaricia, me mece en su regazo
mi madre guapa y morena. Qué grato recuerdo guardo

de mi Sevilla la bella. Tierra de grandes poetas, literatos,
escultores, cantaores de flamenco, guitarristas o pintores.
Mujeres con ojos negros, de cuerpos esculturales;
vaya empaque, qué tronío, qué garbo, qué señorío,
como hileras de carretas cuando van para El Rocío.

Tierra aquella donde Dios, al crear la Humanidad,
además de echarle sol, se le fue la mano en sal.
Semana Santa, saetas, con la mantilla y peineta.
En feria la sevillanas, peteneras, verdiales
se bailan en las casetas con vestidos de lunares.


Aquella tierra andaluza donde crece la aulaga,
el olivo, el alcornoque, brezos, tomillos y jaras.
En los parques y en las plazas los jardines pintureros
donde todas las mañanas cantan canarios, jilgueros
colgados de las ventanas en jaulas de terciopelo.

En estíos veraniegos las macetas en los patios.
Se riegan todas las tardes rosas, jazmines, geranios,
con agua fresca del pozo que en el mismo patio existe.
Después vienen las tertulias sentados en las butacas,
que duran hasta la media noche, al olor de la albahaca.

Diciembre, la Navidad. Hombres, mujeres y niños
con zambombas, panderetas, cantan los villancicos
y canciones de la tierra hasta por la madrugá.
Al amanecer el día, la copita de aguardiente,
los molletes, calentitos, polvorones y rosquetes.

Cuánta nostalgia me embarga. Quisiera acabar un día
donde acabaron mis padres: en Sevilla, Andalucía.
En el pueblecito blanco, comarca del Aljarafe,
en el rodal de cipreses circundado de olivares
y ser transportado a hombros cantando por soleares.

Antonio Rodríguez Valero.

domingo, 29 de diciembre de 2013

PETICIONES PARA 2014



Querido Nuevo Año 2014, estás a punto de nacer y el mundo por entero se amontona en la sala de espera contigua al paritorio con los ojos de la esperanza puestos en ti. Pero tendrás una vida tan corta y una carga de plomo tan grande sobre la espalda de tu almanaque que a buen seguro te será imposible acabar con todos los males terrenales que en herencia te han dejado los calendarios desgajados. Pero sí que podrías llegar a ser un buen año, el mejor de todos, el pionero de la saga de tus herederos, si propusieras ciertos cambios que tanto necesita este planeta color príncipe de cuento.
En primer lugar, podrías hacer uso de una balanza, no hace falta que sea muy grande sólo que haya sido bien calibrada, para que se repartan por igual el agua y los alimentos entre todos los habitantes, sin atender a razas, nacionalidades ni religión.
En segundo lugar, te recomiendo una buena escoba de las que están hechas con hojas secas de palma, las usadas por barrenderos porque son las que mejor se llevan la suciedad más acumulada. Pues bien, con una de ésas podrías barrer las grandes injusticias que a diario soportan los sectores más débiles de la población: ancianos, niños, enfermos y minusválidos, como consecuencia de la avaricia y egoísmo de las clases de poder.
Y, en tercer lugar, ¿Podrías hacer que los dictadores y amigos de las guerras nacieran sin ombligo? Así dejarían de mirárselo y, quizás, tal vez, se fijaran en el ombligo de las posibles víctimas.

Apenas unas contracciones más y te tendremos muy pronto en nuestros brazos. Todas las esperanzas puestas en ti.

BIENVENIDO Y FELIZ 2014.



domingo, 22 de diciembre de 2013

MI MAR

(Pintura de David Silva DASIL)


Desde mi casa sin ventanas huelo el mar infinito.
Hay gente que dice que hay naves que me esperan
y que, si subo, lo atraviesan y arriban al puerto que aún no existe,
ése que está en el escondite que velo.
Hay gente que niega que el mar esté allí afuera.
Ni siquiera yo, que lo he inventado, sé si me engaño.
Pero, ¿Qué más da si es espejismo?
¿Acaso no me alimento de él?
¿Acaso no me ahogo cuando no me cubren sus aguas?
Me he cansado de caminar con zapatos
por veredas sin peligro donde se descarrilan mis sueños.
Me atreveré a abrir la puerta de mi casa,
no tendré miedo si el aire no es el que espero.
Al igual que sé que la montaña no existe
porque la he andado y la conozco,
estoy segura de que mi mar será posible
en cuanto yo sea valiente
y me rindan sus mareas.


sábado, 21 de diciembre de 2013

VÍDEO ISLA MÍA PARA DESEARLES FELIZ NAVIDAD.


Con este vídeo dedicado a mi Isla de Tenerife quiero desear a todos los seguidores de este blog UNA FELIZ NAVIDAD.


viernes, 20 de diciembre de 2013

jueves, 19 de diciembre de 2013

MI SUEÑO, MI MUNDO

(Pintura de Bob Stroody)

 Hoy me he quedado dormida acunada por la nana de la brisa y he construido un mundo nuevo que es sólo para mí. Me he encaprichado en ser niña de nuevo y cruzo el puente que me lleve de regreso al pasado, a la casa de mis padres, al universo imaginado donde yo sería dueña de dos lunas. Las estrellas se empeñan en alumbrarme el camino y he descubierto la risa de Dios sobre los caballos del río. No me pienso despertar jamás.

martes, 17 de diciembre de 2013

UN CUENTO DE NAVIDAD

(Pintura de Víctor Bregeda)

 Mi familia vive en un país inventado donde siempre es Navidad.
Mi padre nació en una tierra donde la Navidad está cambiada a los veranos y donde Magallanes se mareó esquivando las mil islas. Mamá, en cambio, nació en los Niuyores del norte, donde están habituados a celebrar la Navidad en invierno que es, por cierto, menos frío que el verano de las tierras de papá. Cuando se conocieron los dos, decidieron llegar a un consenso: vivirían la Navidad en todas las estaciones del año. Ésa es la razón de que en nuestra casa siempre es invierno, nieva desde los techos y existe siempre un suelo blanco donde escribimos nuestros poemas. Mantenemos encendido el calor del hogar y podemos caminar descalzos sin miedo a resfriarnos ni tener que sonarnos los mocos con la manga del chaquetón. Nuestra casa está muy alta, mucho más que algunas nubes y cada día una caravana de caballos guiados por duendes mágicos nos traen los regalos que abrimos nada más levantarnos. ¡Mmmmm qué delicioso olor a manzanas los envuelve!
Hemos hecho las maletas. Los mismos caballos nos bajarán de la nube. Es 24 de diciembre y nos vamos, como cada invierno, a pasar la Navidad con los abuelos de los Niuyores. ¡Les hace una ilusión pensar que esta época especial la compartimos siempre con ellos! ¡Bendita la inocencia de los abuelos!

FELIZ NAVIDAD.

domingo, 15 de diciembre de 2013

CUENTO DE NAVIDAD DE PAULO COELHO

(Pintura de Vicente Arnás)

Cuenta una antigua y conocida leyenda que tres cedros habían nacido en lo que alguna vez fueron los hermosos bosques del Líbano. Como todos sabemos, los cedros demoran mucho tiempo en crecer y estos árboles pasaron siglos enteros pensando sobre la vida, la muerte, la naturaleza y los hombres.
Presenciaron la llegada de una expedición de Israel, enviada por Salomón, y más tarde vieron la tierra cubierta de sangre durante las batallas con los asirios. Conocieron a Jezabel y al profeta Elías, enemigos mortales. Asistieron a la creación del alfabeto, y se deslumbraron con las caravanas que pasaban llenas de telas de colores.
Un buen día decidieron conversar sobre el futuro.
-Después de todo lo que he visto -dijo el primer árbol- quiero ser transformado en el trono del rey más poderoso de la tierra.
-A mí me gustaría ser parte de algo que transformara para siempre el Mal en Bien - comentó el segundo.
-Por mi parte querría que cada vez que me vieran pensaran en Dios -fue la respuesta del tercero.
Pasó algún tiempo más y vinieron los leñadores. Los cedros fueron derribados y un barco los transportó lejos.
Cada uno de aquellos árboles tenía un deseo, pero la realidad nunca pregunta qué hacer con los sueños; el primero sirvió para construir un refugio de animales, y las sobras se usaron para apoyar el heno. El segundo árbol se convirtió en una mesa muy simple, que pronto fue vendida a un comerciante de muebles. Como la madera del tercer árbol no encontró compradores, fue cortada y colocada en el almacén de una ciudad grande.
Infelices, ellos se lamentaban: "Nuestra madera era buena, y nadie encontró algo hermoso donde utilizarla."
Pasó algún tiempo más y, en una noche llena de estrellas, un matrimonio que no lograba encontrar refugio decidió pasar la noche en el establo que había sido construido con la madera del primer árbol. La mujer gritaba, con dolores de parto, y terminó dando a luz ahí mismo, y colocó a su hijo entre el heno y la madera que lo apoyaba.
En aquel momento, el primer árbol entendió que su sueño se había cumplido: allí estaba el más importante de todos
 los reyes de la Tierra.
Años después, en una casa modesta, varios hombres se sentaron a la mesa que había sido construida con la madera del segundo árbol. Uno de ellos, antes que todos comenzaran a comer, dijo algunas palabras sobre el pan y el vino que tenía frente a él.
Y el segundo árbol entendió que, en aquel momento, sustentaba no sólo un cáliz y un pedazo de pan, sino la alianza entre el hombre y la Divinidad.
Al día siguiente, retiraron dos pedazos del tercer cedro, y los colocaron en forma de cruz. Los dejaron botados en un rincón y horas después trajeron a un hombre brutalmente herido, a quién clavaron en aquellos leños. Horrorizado, el cedro lamentó la herencia bárbara que la vida le había dejado.
Antes que tres días pasaran, sin embargo, el tercer árbol entendió su destino: el hombre que ahí estuvo clavado era la luz que todo iluminaba. La cruz hecha con su madera había dejado de ser un símbolo de tortura, para transformarse en señal de victoria.
Como siempre ocurre con los sueños, los tres cedros del Líbano habían cumplido el destino que deseaban - pero no de la manera que imaginaron que sería.

Paulo Coelho

martes, 10 de diciembre de 2013

UN HUEVO

(Pintura de Marc Chagall)

    - Señora Cameron, ¿Por qué se presenta usted ante este Tribunal con un portátil sobre las piernas? ¿Acaso trae usted alguna prueba para que no la declaren culpable?
    - No, Señoría, de ningún modo.
    - Entonces, ¿puede usted explicar a este Tribunal qué ocurrió la tarde de autos en la que su vecina Molly Claire cayó muerta mientras tomaba el té en su casa? ¿Acaso lo edulcoró con arsénico? Conteste, señora Cameron.
    - Se lo explicaré todo, Señoría. Mi vecina Molly cada tarde me pedía un huevo para hacerle la cena a su marido. El caso es que él murió hace algunos años pero ella no lo sabía. Pues bien, esa tarde la invité a pasar para tomar una taza de té, como siempre. Pero todo ocurrió muy deprisa. En primer lugar, llegó mi hija y arrojó un saco lleno de bocas carcajeantes y rezumando saliva, que se subían por los muebles. Verá usted, ella ya no las quería porque había reñido con su novio. Al instante, apareció mi marido con el corazón en la mano pintado con los colores de su equipo de fútbol, dispuesto a ver el partido de Champions. Finalmente, Molly tomaba su primer sorbo cuando se encendió el ordenador donde hace tiempo vive mi hijo como pez en su pecera. Mírelo, Señoría, aquí lo tengo, sobre mis piernas. ¡Así que, nada tenemos nosotros que ver con su muerte, que mi vecina Molly Claire cayó muerta por no tener imaginación!

jueves, 5 de diciembre de 2013

HAIKUS DE PRIMAVERA

 (Pinturas de Mercedes Ares)
Dedico estos Haikus de Primavera a mi amiga Mercedes Ares que tan amablemente me cede sus pinturas para mis poemas. No dejen de visitar su blog para admirar sus bellísimas pinturas. Un fuerte abrazo, Mercedes.


I
Funde el hielo,
reverdecen los campos,
crece el caudal.
II
Liban abejas
en las flores abiertas.
Sol en las celdas.
III
Los pollos pían.
Lombrices a sus picos,
calor del nido.
IV
Cuelgan del árbol
puñados de cerezas
fruto del gorrión.






miércoles, 4 de diciembre de 2013

EL PAÑOL ESTANCO (Fragmento) Primer premio en el IV Certamen de Relatos cortos de El Rosario, Tenerife, en categoría adulta.

(Pintura de Vladimir Dikarev)


Más intenso que el aroma de los platos del día en los fogones de la cocina era el olor emanado por los gases del petróleo que taladraba el estómago. No por más repetida que fuera la faena, terminaban los hombres por acostumbrarse. A la altura de las coordenadas terrestres donde se cruza la imaginaria del Ecuador, el húmedo clima convertía el olor en hedor. Se atrofiaban las actividades mentales, siendo imposible intentar depositar los recuerdos en tierra firme porque las náuseas impedían el traspaso. Con un infinito monocromático azul en trescientos sesenta grados, el verde era el color del recuerdo y del objetivo, de lo dejado atrás y del porvenir; era el color que no era pero se sabía sería. Era el pañol de la lírica en el estanque más oculto en la memoria de los marinos que contrarrestaba con el pañol azul dramático que a capricho se depositaba en la memoria de cada cual. Terminada la faena del día, llegaba lo peor dentro de la soledad del camarote: la nostalgia. Las palabras no expresadas, los sentimientos envasados y los silencios exagerados terminaban por calar en los hombres de la mar y surgir espontáneamente más tarde, a destiempo, en tierra firme por inercia. Esta minusvalía atrapaba a los marineros en una dualidad contradictoria en la que quedaban condenados a perpetuidad a que cuando querían no podían, y cuando podían... no podían. Por eso se decía, se comentaba, que la razón por la cual la mar era tan profunda y poseía tanta fuerza era porque se había alimentado de los sueños de los marineros durante toda la historia de la humanidad; y es que no existía alimento que diera mayor vigor que el de los sueños.

lunes, 2 de diciembre de 2013

ESQUELETO DE PAN (FRAGMENTO)

(Pirograbado de guanches moliendo gofio)

Sin padres ni hermanos pero con ingenio despierto, lancéme al camino al encuentro del tal Alonso cuyo nombre había llegado en más de una ocasión hasta mis orejas por los chismes sobre sus abusos y tropelías. Los guanches de “las paces” teníamos garantizada la libertad. Pero el conquistador de Tenerife no era hombre que se parase en barras. Para él las garantías legales quebraban cuando la lejanía de la Corte y la vigilancia del gobierno podía ser hábilmente sorteada. Ni tan siquiera se detuvo el furor de Alonso de Lugo ante las estirpes regias. La majestad caída, como mi padre, no le indujo respeto ni conmiseración. Pero yo, sin más atributos que mi tamarco y dos odres colgados a mi cintura, con leche y ahorén para las fatigas del camino, salí a la captura del inmisericorde. Lleguéme, pues, a su campamento esperando cayera la noche para adentrarme en él sin ser vista, y en llegando a la parte del huerto, adonde caminaba agachada, observé que a lo lejos, dentro de las tiendas, se escuchaban unos paliques cuyas fablas por aquellos entonces yo no reconocía pero en las que, sin embargo, ahora escribo. Acerquéme al bullicio del exterior de una de las tiendas donde las damiselas y los frailes corrían entrando y saliendo y dando a entender que algo malo acontecía. Asomé la cabeza por entre los telones de la entrada y observé un catre alto cubierto de colcha bordada de mucho precio dentro de la cual yacía una dama apoyada en almohadones cuya cetrina en la tez barruntaba el color de la muerte. Con trapos adobados en tufillo de agua de azahar y ungüentos de olor que espantaría hasta a las más reticentes moscas, las damas magreaban su cuerpo. Tres monjes rezaban a los pies de su catre y otros tantos se afanaban haciéndole tomar tazones con infusiones medicinales a base de distintos tipos de hierbas y alquimia a la que eran aficionados. Acercóse hasta mí una criada cuyas facciones me eran conocidas de alguna tribu vecinal y me apremió para que abandonara la tienda o, por ende, ayudara porque Doña Francisca andaba en los caminos del morir y no era momento para curiosos ni intrusos. Antes de que se me escapara, preguntéle por el paradero de Don Alonso que era el motivo que había hecho llegar mis pasos hasta allí. La susodicha mal me miró, se enjugó el sudor de la frente con la manga de la remendada saya y mostrándome una mata de una cierta planta que acababa de sagar me dijo: “¡Verbena!: tisana para llagas, heridas y contra envenenamientos causados por conquistadores de mala estirpe”. Mi corazón pegó un vuelco y galopó en tropel como las huestes del Rey por los prados de Castilla. La moribunda yacía víctima de las mismas viles y despiadadas manos que acabaran con la vida de mi padre. Cavilé y recelé de todo cuanto los guañames le ofrecían. Hice una seña a la criada, que se ofrecióme a ayudar ya que tenía en buen aprecio a Doña Francisca y conocía de las mis sanaciones con los de nuestra especie. Pedíle calentara en las ascuas un tazón de leche de la que yo portaba que era de la mejor beletén ya que era de cabra recién parida. Acerquéme al catre y despojéla de cuanto trapo, sanguijuela y emplaste la cubría y roguéle a los monjes que rezaran sus cánticos unidos para hacer más fuerza ante Acorán y dejaran en mis manos la vida terrenal de la enferma, que mi fama era conocida como sanadora de mi pueblo. Mostré mi entusiasmo cuando descubrí a los religiosos entender mis paliques, tan cultos e ilustrados descubrí que eran, aunque persignáronse ante mis palabras sin yo entonces poseer entendimiento de tal acto ni del motivo que los impulsaba; no díle mayor importancia y de inmediato dediquéme a lo mío. En el tazón humeante de leche caliente desleí los polvos de ahorén y ofrecílos a la enferma. Apenas transcurridos dos achises, la susodicha colgó su cabeza por una de las esquinas del catre y comenzó a vomitar una arrojadura tan viscosa y amarillenta que bien pareciera estuviera la enferma poseída por el mismísimo demonio si no fuera porque por aquellos días aún no habíanmelo presentado.


sábado, 30 de noviembre de 2013

EL CAJÓN DE SALAZÓN

(Pintura de Frits Thaulow)


Hacía años que en aquellas tierras no se conocía el sol, enrarecido el aire por el humo de la guerra. Ya se había perdido la cuenta de lo que duraba porque la gente no tenía práctica en las matemáticas ni en marcar los acontecimientos en los cuadrados del calendario. Como mucho, contaban los cañonazos con los dedos y, cuando pasaban de diez, dejaban de prestarles atención. Por ello, no se supo qué día nació Gloria. Vino muy sola a este mundo. Ni siquiera su madre pudo acompañarla porque había muerto de pena un año antes, cuando su marido se había marchado a la guerra. La recién nacida andaba, tenía dentadura completa y sabía las ciencias y las letras de los libros de mil bibliotecas. Decenas de aves de mil colores revoloteaban a su alrededor y Gloria supo que de la misma manera que había llegado, se marcharía; dejando este mundo en un día inesperado que tampoco llegaría a marcarse en el calendario.
La primera bendición llegó con una lluvia fina que empapó la tierra y la dejó preparada como útero de mujer enamorada. Después, Gloria supo cómo trabajarla y sembrarla, mientras las aves la acompañaban con sus alas extendidas aportándole sombra benefactora. Desde entonces, cada madrugada se mezclaba el olor a café que colaba Gloria junto al aroma de hojas húmedas empapadas por la lluvia que abastecía de noche los campos.
Una tarde de una primavera de tantas, el padre volvió de la guerra con siete remiendos por la metralla y los oídos inútiles para las palabras, por ello, había dejado de hablar pero su disposición fue total cuando supo que tenía una hija y que en sus campos germinaban las cosechas. El padre tomó el vaso de café humeante, alzó el brazo y con un gesto conminó a la hija que se quedara en la casa porque él desde ese día marcharía a trabajar el campo. Gloria asintió en silencio mientras las aves de colorido plumaje permanecían estáticas en vuelo. La joven no había hecho más que girarse para entrar en la choza cuando escuchó el golpe propio de un cuerpo pesado al caer al fango. Se volteó y enseguida adivinó y maldijo el designio del destino que se había aparecido tan de repente y sin avisar pues le resultó fatalidad que su padre muriese el día que había decidido ayudar en el campo.
Las aves la ayudaron a entrar al muerto a la choza y a limpiarlo del fangal. Entonces, se le ocurrió la idea de recostarlo entre los pedazos del cerdo de la última matanza y así ella podría terminar las faenas del campo y de la casa. Encendió la leña y puso al fuego los frijoles, salió al patio y alimentó a los animales. Recogió unos huevos, unos plátanos, unos mangos y una fruta bomba para meterla en almíbar. Entró de nuevo en la choza y, al mirar al muerto, creyó escuchar el estruendo de un trueno. Pensó que debía volver a guardar los animales. Apenas había caminado unos metros cuando el huracán la derribó. Una lengua de lodo se la tragó.
Dicen que nunca fue encontrado su cuerpo. Que sólo hallaron el cadáver del padre dentro del cajón de salazón sobre la mesa de la cocina rodeado de exquisitos platos y decenas de aves de colorido plumaje.

¡ANDA, DUERME!

(Pintura de Picasso)



Los dos hermanos se bebían las calles de Damasco corriendo despavoridos sin soltarse de la mano.
  • Juntos seremos fuertes como los cedros del Antilíbano.
    Aterrados por la perra rabiosa del hambre, el poder de las bombas y el vértigo de la orfandad, cantaban una antigua nana que embalsamaba su destino incierto. No pudo escucharse el final.

    ﺮﻳﻣﺎ ﺮﻳﻣﺎ ﺍﻠﺣﻧﺩﻗﺔ
    ﺸﻌﺮﺍ  ﺃﺸﻗﺮ  ﻭ  ﻤﻧﻗﻰ
    ﻭﺍﻟﻟﻲ  ﻳﺣﺑﻚ  ﺒﻳﺒﻮﺴﻚ
    ﻭﺍﻟﻟﻲ  ﺒﻐﺿﻚ  ﺸﻮ  ﺒﻳﺗﻟﻗﻰ
    ﻴﻟﻼ  ﺘﻧﺎﻢ….. ﻴﻟﻼ  ﺘﻧﺎﻢ
    ﻻﺪﺑﺣﻼ ﻃﻳﺮ  ﺍﻟﺣﻣﺎﻢ
    ﺮﻮﺡ  ﻴﺎ  ﺤﻣﺎﻢ  ﻻ ﺘﺻﺩﻖ
    ﻨﺿﺣﻚ ﻋﺎ  ﺮﻳﻤﺎ  ﺘﺘﻧﺎﻢ 

viernes, 29 de noviembre de 2013

DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO


El pasado día 25 de noviembre se conmemoró el DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO. De nuevo, nos reunimos varios autores para expresar nuestra repulsa a la barbarie que aún nos asola en pleno Siglo XXI. Estos han sido los amigos y sus escritos.

Carmen Paloma Martínez (Tenerife)
25NOV, Día Internacional para la eliminación de la violencia de género. 
"...Desde una mirada femenina, desde el dolor de la mirada femenina, que menos que nadie entiende la crueldad de sufrir violencia de género, de cualquier tipo; abogamos por el cambio, porque el hombre aprenda a entregarse a la mujer, a abrir su corazón y nos llene de ternura, amor, respeto, delicadeza y cariño.... todo esto desde una mirada femenina, de mujeres, de hijas, de madres y esposas..
...Nuestra sociedad ha de cambiar desde la educación que imprimamos a nuestros hijos e hijas".
LÍNEAS, por Carmen Paloma Martínez).

Nuria Cubero (Madrid)
Estás siendo MALTRATADA si contestas sí a alguna de las siguientes afirmaciones:

Te hace sentir inferior, tonta o inútil. Te ridiculiza, te critica o se mofa de tus creencias (religiosas, políticas, personales)

Critica y descalifica a tu familia, a tus amigos y a los vecinos o te impide relacionarte con ellos, se pone celoso o provoca una pelea

Te controla el dinero, la forma de vestir, tus llamadas, tus lecturas, tus relaciones, tu tiempo

Te ignora, se muestra indiferente o te castiga con el silencio

Te grita, te insulta, se enfada, te amenaza a ti o a tus hijos

Te humilla y desautoriza delante de los hijos y conocidos

Te da órdenes y decide lo que tú puedes hacer

Te hace sentir culpable: tú tienes la culpa de todo

Te da miedo su mirada o sus gestos en alguna ocasión

Destruye objetos que son importantes para ti

No valora tu trabajo, dice que todo lo haces mal, que eres torpe

Te fuerza a mantener relaciones sexuales o a realizar determinadas prácticas

( Preguntas elaboradas por Teresa San Segundo Manuel, directora del máster “Malos tratos y Violencia de género UNED)


Juan Manuel Agudo Berbel (Madrid).

BRILLO DE MUJER

De pequeño me decían que la mujer tenía tanto de ángel como de diablo, y que a veces se comportaba como la veleta de la torre de la iglesia, la única que había en el pueblo.

También oí que las mujeres son la perdición de los hombres. En fin, ¡escuché tantas cosas y tan contradictorias que, unas veces por temor a herirlas, otras por temor a que me hirieran ellas a mí, no me atrevía ni a hablarles!

Poco a poco la experiencia de la vida me ha mostrado que la mujer luce con luz propia, con un brillo innato que regala al hombre que se lo merece, pero este, ciego a otros brillos que no sean el suyo, lo ignora por no reconocerlo.

Mas no se para ahí. Muchos, más de la cuenta porque aunque solo haya uno a mí me parecen muchos, no lo soportan y no descansan pensando en que su brillo apaga el suyo. Hasta que un día, incapaces de soportarlo, su silencio de espadas se destapa en acometida mortal y ejecutan su propia suerte. Luego comprenderán que el brillo que apagaron era su propio brillo, luego, cuando ya no hay remedio y se dan cuenta de que no pueden vivir sin él.

A veces me pregunto por qué de niño nunca me dijeron, como me decían de la mujer, que el hombre sin la mujer no es nada y que, sin embargo, la mujer brilla por sí misma y solo le pide al hombre una cosa: que sepa amarla.


Guadalupe Velázquez (San Fernando, Cádiz)

EXILIADA DONDE HABITA.

Exiliada donde siempre habita,
hay tormento,nunca la calma,
amparada en la oscuridad,
rechaza a donde hay paz.
Oprimiendo la vida,
relúcela como el sol,
en la soledad inquieta,
aunque acompañada estás.
¡Ah Dios, hasta cuando
estará el sufrimiento
que padece esta vida triste,
agotada,en los muros
de las paredes!
Son el esfuerzo que nadie hace,
así lo vive el corazón,
que pide fuerza más y más.
¡Ah Dios, síguele con tu poder,
para combatir las fuerzas,
aquí nadie hace nada,
todo lo hace esta triste vida,
que exiliada está contra
el dolor a donde siempre habita!


Berta María Ramos Glez (Tenerife).





Pedro Rodríguez Leal (Las Palmas de Gran Canaria)





Jovita Puerta Pérez (Tenerife)




Mary Bonilla (Costa Rica)


Iñaki Túrnez (Bilbao)

Mi pequeño granito de arena para denunciar una injusticia que nos afecta a todos.

TRAS LA PUERTA 

Y aquella mujer decidió entonces incorporarse y enjugar sus lágrimas, como si renaciera de nuevo. Introdujo en una pequeña bolsa de viaje sus pertenencias, apenas algo de ropa y un par de fotografías. A punto de abandonar su casa miró hacia atrás y aún dudó unos instantes. En pocos segundos los últimos años de su vida se representaron ante ella como una sucesión de estampas rotas, tristes, sin color. Pero cuando al fin se decidió a traspasar el umbral y cerrar la puerta tras de sí, una radiante sonrisa regresó a su boca y la embelleció, y fue plenamente consciente de que todas las puertas de una nueva vida se abrían ante ella.

Carmen Marina Rodríguez Santana (Tenerife)

UNA ROSA

En un principio fui tu rosa... Y con el tiempo me cubriste de espinas. 
Comencé perdiendo mis piernas el día que llevé aquella falda corta que fue el motivo de tu primer enojo. Más tarde, o al mismo tiempo, aún no lo sé bien, tuve que convertirme en ciega para dejar de mirar lo que a ti te molestaba. Por arte de magia negra, me transmuté en huérfana y descastada, evitando así otro de tus ataques de ira. Y el día que comprendí que mi voluntad se había colado por el desagüe de la bañera, llegó mi fin.
No envíes rosas a mi tumba. Ahora composto la tierra de aquel jardín.

Silvia Pérez (Argentina)




Sabrina y las palomas de papel.

Cuando pequeña su sonrisa era infinita. Sus ojos iluminados de ternura celestial miraban hacia el horizonte incierto de su plena inocencia jovial. Sus lágrimas humedecían y vagabundeaban por ese rostro de fresas frescas y terciopelo. Gritaban al cielo su amor por las palomas de papel. Esa era la voluntad que la estremecía. La búsqueda incansable de esa felicidad que celosa, guardaba en los bolsillos descocidos, como dulces moras que engolosinaban ese misterio y tentación.

Pero el tiempo fue formando un cauce que derivó en un río tormentoso y audaz. Frenético y voraz arrastró con esa tibia sonrisa, con esos ojos de miel y con la ilusión de jugar a hacer palomas de papel.

Hoy Sabrina vive la peor de sus pesadillas, el Zsunami de la violencia alcanzó a ese cuerpo de pimpollo de seda. Su rostro perdido es tenaz testigo de su silencio, ese que atraviesa sus entrañas con un dolor intenso de agonía y esclavitud.

Ya no existen lágrimas que ambicionen un inocente vuelo de papel. Su voluntad y su estima han conocido la profundidad en el terreno de la indignidad. Sus fuerzas han estremecido su alma: ha sucumbido la tristeza y la soledad.

Duendes disfrazados de vergüenza y miedo envuelven hoy su cuerpo bañado en sangre y terror. Es que tiene pánico por gritar. El pálpito de estar muerta es casi una necesidad.

¡Sabrina, pequeña ojos de miel, no permitas que el insomnio de esta humillación abrace tus sentidos y oprima tu libertad!.

De: Silvia Perez

Para todas las mujeres que padecen este naufragio de maltrato y soledad.
Luchemos por despertar a quienes aún siguen en el pozo de la oscuridad. Abramos nuestras manos para que, como las palomas de papel, la dignidad de toda mujer, vuele en libertad.



Graciliana Montelongo (Tenerife)





Mujer, tú, decides. No lo permitas, después será tarde. Un abrazo y aquí les dejo uno de mis cuadros. "Flor de mundo", fuerte y hermosa, como el alma de la mujer...Un abrazo.



Luna Sevilla Brisa (Huelva)
Maltratadores/as.

No me queda más remedio que ser hiriente con vosotros/as. Aunque intentaré ser moderada todo lo que pueda. Pero tenía que decíroslo. No puedo seguir callada y lo digo en general, porque también entre el genero femenino pasa, aunque n
o se divulgue de la misma forma, por el hecho de ser mujer.

Sé que sois enfermos/as, pero éso no justifica lo que estáis haciendo y lo que habéis hecho.
También sé que en momentos, pocos, sabéis perfectamente porque actuáis de esa manera. Pero en cuanto os dais cuenta, lo aleáis rápidamente de vuestras mente.
Para vosotros/as es mejor taparlo. 
Es mejor no recordar. Os da miedo. Miedo a enfrentaros al ser en el que os habéis convertido.

No me queda más remedio que intentar que abráis los ojos y que dejéis de ser cobarde.

Ella, NO tiene la culpa de vuestro pasado.
Ella, NO es responsable de lo que pudieron haceros, en la niñez o en la adolescencia.
Ella, NO es la causante de vuestras carencias afectivas. Ni de vuestra baja autoestima.
Ella, NO es un saco de boxeo donde descargar vuestra ira, vuestra, mediocridad para así sentiros más fuerte.
Ella, NO ha venido a este mundo para que
la utilicéis,
la humilléis,
la controléis,
la sometáis,
la insultéis
la golpeéis,
Ella, NO es vuestra/os, aunque penséis lo contrario. Nadie tiene tanto poder para ser dueño/a, de otro ser humano.
Y menos vosotros/as.

Ella, NO ha nacido para que vosotros/as, la matéis.

Laura González Hernández (Tenerife)
 LA ROSA MARCHITA

Cegaste mi vida cual vil jardinero
Pudriendo mis raíces de fulminante veneno.
Asfixiaste mi aire con el hedor de tu aliento,
Mi perfume perdió su esencia,
Mi virginidad su inocencia
Y la malicia fue viciando mi existencia.

Hoy soy rosa deshojada,
Pétalo descosido de un rosal herido.
Vago por el suelo desnudo y retorcido.
Zarandeado por el azar y la marcha funesta del viento.
Empapado por la lluvia,
Roto de pena y sentimiento.
Mi final está cerca, lo presiento.

Mis hojas se han secado, cual esqueleto, descolorido y macilento.
Una silenciosa derrota llevo raída hace tiempo,
Una daga mortal clavada en mi pecho.
Trato cruel e indolente de furtivo jardinero,
Que con abuso de poder cegó mi vida y mi suerte.


Irma Ariola Medina (Las Palmas de Gran Canaria)



martes, 26 de noviembre de 2013

QUE LA NOCHE CAMINE


Abrid la frontera y que la noche camine,
cerrad las puertas para que no escape el sol.
Que no hay dirección que la bala no domine

trazando las estelas rojas del rencor.
La nada ha llegado habitándoles las manos,
tatuándoles las carnes con el plomo del terror.

Alcemos las palabras de nuestros hermanos
estercolemos locos silencios impuestos.
Con voces soltadas al aire ¡liberadlos!

Y a las arrugadas almas del desierto
se unirán los rostros de gente antigua,
junto a las pisadas de inocentes muertos
surgiendo la esperanza de entre las cenizas.

sábado, 23 de noviembre de 2013

23 DE NOVIEMBRE: DÍA MUNDIAL DE LA PALABRA


Con motivo de conmemorar el Día Mundial de la Palabra, una serie de amigos hemos reunido nuestras reflexiones, poemas, microrrelatos y pensamientos. Mis agradecimientos a todos y cada uno por haberme permitido traerlos al blog.


IÑAKI TÚRNEZ (Bilbao, España):

LA PRIMERA PALABRA DE LA HUMANIDAD
Amanecimos callados, inmersos en un silencio que duró un millón de madrugadas. Después, los siglos se colmaron de escasez. De tanta escasez surgieron las necesidades, cada una de las cuales se transformó en un gesto. A base de repetirlos terminaron perfilándose los rasgos de nuestro rostro. 
Quedaba el último paso: transformar esos gestos en palabras. Durante milenios aligeramos la mandíbula y perfeccionamos nuestras cuerdas vocales. Hasta que nos dimos cuenta de que vocalizar era, además, una cuestión de voluntad.
Y, una, dos y tres... comenzamos a hablar.


GUADALUPE VELÁZQUEZ (Cádiz, España):

La palabra mundial es relevante en todos los sentidos, sin palabras que expresar en el mundo no seríamos nada, es necesario vivir fiel del mundano, día a día.


LIANA PITALUGA (Miami, Florida, USA):

La distancia puede evitar un beso, un abrazo, pero nunca un sentimiento.


CARMEN MARINA RODRÍGUEZ SANTANA (Santa Cruz de Tenerife, España):

TE PERTENEZCO
¿Sabías que ahora que me lees te pertenezco? Que la prisa de mis palabras por llegarte, me relaja. Que se agolpan empujándose como niños al recreo y dejan de ser mías en cuanto tú les clavas la daga de tu mirada. Entonces, las haces tuyas totalmente y las amoldas y les das sentido a tu puro antojo. ¡Bendito veneno que me circula y me empuja a pertenecerte una vez tras otra!

DIVERSIDAD CULTURAL
A la vuelta de su viaje en busca de otros mundos habitados, los astronautas se dispusieron a informar:
- Tenemos mucho que aprender sobre otras formas de gobierno pacifistas e informar de sus avances tecnológicos -apuntó el astronauta portavoz- pero ellos han quedado maravillados con nuestra diversidad humana. Se preguntan cómo las distintas tonalidades de nuestros iris pueden mostrarnos el mundo por igual o cómo pieles aparentemente diferentes transmiten la misma emoción al ser estimuladas con caricias. Han quedado sorprendidos de las diferentes alturas y contornos de nuestros cuerpos que nos dan carácter de individualidad ante el resto y se preguntan cómo hemos sido capaces del desarrollo de tantas lenguas diferentes. La diversidad humana nos da carácter de Raza Excepcional.

EL SILENCIO Y LA PALABRA
Si el silencio y la palabra no se combinaran, no tendrían entidad ni razón de ser. El silencio y la palabra son el ying y el yang del escritor. Éste será un buen escritor si sabe transmitir con los silencios y callar con sus palabras.

LOSING OUR MINDS
Our baby has stopped to cry, what are we doing now?

MALALA
Quedó dormida y soñó un río de aguas cristalinas de sabiduría cruzado por puentes de oportunidad, logrando alcanzar la igualdad cada vez que anudaba su hijab.
Al despertar, se descubrió encerrada en el área cuadriculada de su espacio, con la boca seca del polvo de mil palabras y sus oídos queriéndose inmolar de tanto escuchar su nombre: ¡Malala!

ABSOLUTO SILENCIO
Mi hijo nació protegido por una bolsa amniótica de silencio. Sus tímidos tímpanos involucionaron hacia su interior: no le permiten oír pero sí escuchar. Sin yo saberlo, escuchaba el crujir del plomo de las manos de su padre sobre mis huesos. También escuchaba a mi corazón amarrado con alambre de púas apretado hasta el desangre y a mi alma desvalida bajo la sonriente indolencia del verdugo. Hoy mi hijo es un hombre, ha desafiado a su padre a gritos con su mirada, ordenándole que se marchara. Ahora en nuestra casa reina la paz y el absoluto silencio.


LUIS NADAL (Sitges, Barcelona, España):

LAS PALABRAS SON MISTERIOSAS,
NOS DICEN UNA COSA PERO INSINÚAN TODO LO DEMÁS...


LUNA SEVILLA BRISA (Huelva, España):

LUNA AZUL
La pasada madrugada 
la luna en todo su esplendor azul estaba.
Más hermosa que nunca, a soñar me invitaba,
y con mis manos abiertas intenté rodearla.
Soñé con un mundo mejor,
donde el egoísmo, la mentira y la sinrazón terminaban.
Mi sueño fue breve, tan breve como la vida,
porque la vida por sí sola no es nada.
De los que en ella estamos
depende si es buena o mala.
Por nuestras acciones, por tanto egoísmo
los sentimientos ya no ganan batallas.
Esta madrugada
la luna me hacía imaginar un mundo sin maldad.
Ese mundo era distinto, sin intereses ni egoísmos,
donde solo el amor imperaba.
Imaginé árboles verdes, que nadie quemaba, 
niños que reían y que el hambre no les mataba,
hombres de bien que por su país luchaban...
Y por imaginar, imaginé que la vida se vestía de hada. 

MARAVILLAS
En el horizonte, azul, turquesa, en la mitad,
verde esmeralda, arena blanca e intensa.
Palmeras adornaban,
esa maravillosa, playa,
de blanca arena y a su, sombra se cobijaban, los,
besos y caricias, de corazones, que se amaban.
Contigo en mi pensamiento,
echándote de menos, adorándote ¡ Esa maravilla a mis ojos se, engrandecía, tanto que por mis mejillas,
resbalaron dos lagrimas, mis
ojos, con esa maravilla, se unieron, mientras te recordaba y con pasión,
mis dedos, describían,
el mar, la arena, el cielo,
y tu cara, tanta belleza,
contemple, que de mi,
alma y para ti, salieron,
estas palabras, maravillas,
hay, pero esta me,
conmovió hasta...el alma. 

ENGAÑO
Por amaros mis sueños son en vano,
con los ojos heridos por el llanto,
por querer ahogarme en tus brazos,
ansiando las caricias de tus dedos,
ofreciéndote mis labios, ya cansado,
por la eterna espera de un sueño desafortunado.
Me extingo con la desilusión del amor y el engaño.
a mi alma solo llega tu silencio, las palabras frías,
de quien ni quiere ni ama y me maldigo mil veces,
por este amor desesperado, que mortifica mi pecho
… que me sume en la nada.
¡Vil y canalla, quien engaña,
a quien tanto ama!
Vuelvo a la noche callada y la hago mía,
para amarte por siempre, para hacer realidad,
la mentira de ese amor que me jurabas.
Ya nada espero, el pobre consuelo de habitar,
en tu memoria, como el vago recuerdo,
de quien en su quimera, sucumbió,
a promesas y juramentos de quien no,
tuvo intención de cumplirlos… solo jugaba.
¡En los brazos fríos,
de una noche estrellada, encontrare el consuelo,
los besos para un alma inanimada!
Quédate con mi dolor,
pero mis sueños, se van conmigo,
sintiendo los afilados cuchillos en mi cuerpo, ya solo es,
sangre sagrada de quien creyó, en las promesas, en las palabras,
fue nada más, el sueño de un alma…enamorada.

CARA A CARA
Poco a poco te apoderas más de mí,
día a día me vas consumiendo,
no te tengo miedo, se que es natural,
pero como buen guerrero, seguiré ,
plantadote cara.
A solas tú y yo, frente a frente,
mi corazón sabe que ganaras,
siempre vences, por ello todos,
hemos de pasar, pido no sentir,
como mi cuerpo se debilita,
mi risa se congela, mis ilusiones,
se desvanecen y como mis sueños no,
cumplidos el aire, se llevara.
Ese es nuestro,
secreto, pero estas haciendo que,
se note y ya secreto no será, desde,
tu antesala, me meto en mis recuerdos,
donde contemplo, mis equivocaciones,
que lógicamente, no supe evitar.
Y viene a mi mente, el sufrimiento,
el daño de los demás, esas lanzas clavadas,
que tanto me hicieron pasar, no he sido ni mejor,
ni peor, solo una persona mas, ¡ay! Si fuese
posible rectificar, volver hacia atrás,
no solo por mi, también por quienes ,
no quieren, saber, que lanzas no se deben, usar,
que mucho daño, pueden causar, ¿ para que tanto dolor?
desharía, lo que hice mal, dejaría lo bueno,
que también lo hubo ¡ Imposible! pero no por,
ello se ha de dejar, de desear.
Solo acierto a decirme, que si la conciencia,
existe en todos ¡ cuentas nos pedira!
¿Porque tanta falsedad, tanto dolor,
si en cualquier momento tú puedes llegar,
llevándonos a tu reino de oscuridad?
Mejor seria solo amar, querer de verdad,
sin guerras, sin hambre, sin más objetivo,
que un mundo donde imperara la paz.
Hay cosas en las que si te voy a ganar,
que en mis retinas no dejan de pasear,
y en mi corazón eternamente se quedaran,
¡las puestas de sol de un amanecer,
junto al mar, la luna en ese cielo estrellado,
que tantas veces me invito a soñar,
la autentica y buena amistad,
tantas cosas, que conmigo están!
Y cuando me cojas de la mano,
para dar ese paseo sin regreso,
en mi seguirá la imagen de mi alma,
enamorada.
Sus ojos, su imagen, su voz y su cara.
De alguna forma en algo te abre ganado,
aunque como es natural, nadie gana esta,
…batalla.


GRACILIANA MONTELONGO (Santa Cruz de Tenerife, España):

La palabra llegó a la tierra por casualidad, para quedarse entre nosotros... Desde entonces, hasta el final de los tiempos. Un abrazo a todos.


BARBARA MAFRA (Las Vegas, USA):

El amor es una larga conversación. Cuando en el amor nos fallan las palabras el amor está en peligro.


LAURA GONZALEZ (La Laguna, Tenerife, España):

LA PALABRA

La P del pensamiento traspasa fronteras
Y en la boca espera poderse pronunciar.
Palabra, voz que en prosa o verso,
Sin fuego ni espada
Aplaca las almas atormentadas.
Don divino de comunicación,
Que tañe alegría o pinta la luz
De un día sin sol.
La aprendimos desde niños,
Ahora es cuando se adueña
Y toma posesión del ser
Con fuerza y decisión.
Palabra es sinónimo de vida,
Palabra es sinónimo de amor.
Palabra es el vínculo que une,
Palabra evita problema y discusión,
Palabra es llave y solución.


PILI ARANA (Sevilla, España):

Buenos días a todos/as. Yo no se escribir y mucho menos hacer poesía, pero hoy he visto un artículo sobre los cuidados paliativos y quisiera deciros algo : Los cuidados paliativos son muy importantes para un paciente con enfermedad grave, no se deben administrar solo en los últimos días , por desgracia yo , lo he podido comprobar con Pablo (mi esposo). enfermo de cáncer estuvo tres años luchando con la quimio, además del mal que tenía, hubo de sufrir los efectos secundarios de este tratamiento, estaba mas tiempo mal que bien, cuando me enteré de que existían estos cuidados fue demasiado tarde, pero el poco tiempo que los tuvo vivió mas y mejor.Los profesionales los tratan con un cariño y cuidado extremo, también dan pautas a la familia y la vida se hace mucho mas llevadera y agradable. os animo a todos los que tengáis un familiar en circunstancias graves, pidáis, exijáis , a vuestro médico de cabecera este servicio.


SIL PÉREZ (Buenos Aires, Argentina):

En la finitud de nuestros días:
Es la lucidez, la sabiduría que nos conmueve y
Despabila nuestro letargo emocional.
Es la libertad el canto más noble y auténtico 
En este vuelo frenético y voraz.
Es el silencio el cómplice más sincero
Que nuestro corazón puede atesorar.
Son los sueños las mágicas estrellas
Que el hombre, siempre debe alcanzar.
Es en el horizonte de su alma,
Donde encontrará el sol tibio del amanecer.

Diáfanas y sombrías:
La tarde comenzaba a abandonar su manto suave de cobre y miel . La noche tímida y sigilosa asomaba su rostro de nostalgia para ondear su alfombra de luna y misterio. En esa intersección del tiempo se produjo un atípico encuentro. Fueron ellas las protagonistas de aquella distracción de la naturaleza. Se miraron y sintieron que tenían algo que contar. Un café de intenso sabor fue la escusa para ese despertar. Los guiños ardientes del hogar y unos viejos retratos rotos, fueron testigos de ese vago encuentro otoñal.
Existía una distancia infinita entre una y otra. La lejanía no era física, sino espiritual. Una desconfiada y caprichosa, otra pura y sentimental. Así es que comenzaron una
ruda discusión, una gritaba omnipresente su poder y ambición. Mientras otra escuchaba con distendida atención. Una predicaba su voz altiva y voraz, otra con dulzura de algodón, propiciaba una charla de otro color. Eran sombras que confundían y lunas que distendían el letargo emocional. Es la profundidad de sus almas que bifurcaban por el río de la ambigüedad.
Y así pasaron las horas en esa turbulenta polaridad. El frío amanecer a sus espaldas sorprendió. Despabiladas de tanto charlar y no poder encontrar sentido a tanta disparidad, prometieron nunca más volverse a encontrar.
Se despidieron, sin más repitieron sus nombres en ese infortunio casual. Ellas eran:
Soberbia y Humildad.