SOY DE ISLA

Soy brote de hoja de otoño sobre lava candente

que busca morir en las desgastadas arenas de la noche,

atrapada en el resplandor de la aurora.

Un mascarón de proa que acuchilla las baladas de sirenas

y conquista otros mundos y otras lenguas,

para volver a encontrar su tesoro de paz

allí donde los sueños se empapan de lluvia.

De lluvia horizontal que fecunda mi vientre

pariendo versos que germinan

y enraízan en mi tiempo.

Soy mirada de gente antigua que me cubre

con un manto de sabiduría templada

y me aúpan en volandas para palpar

los aromas desprendidos de mis ojos.

Me vuelvo piel del aire y me abarcas

con los brazos de la madre protectora

y surco tus coladas como ángel de los senderos

con alma verde dormida,

Isla mía.

(Pinturas de Marianne North)