QUIJOTES DE ALMAS AÑILES CONTRA GIGANTES CON ALAS DE ESPUMA

(Pintura de Livia Teresa Beatriz Caggiano)

El látigo de la hora señalada azuza el viaje circular

como la gravedad del satélite amaestra en ciclos las mareas

bajo cuyo ritmo se comparten elucubraciones fantasmas.

En el equipaje, sentimientos envasados. Dentro del camarote,

solitaria meditación coloreada con escritos. Allá fuera,

audaces campos de cobalto por conquistar.

Los caballeros navegantes bogan sin descanso en un tiempo de humo

que miden con la clepsidra gobernada por la mar,

guerreando con las armas empolvadas de los sueños.

Las palabras confinadas les golpean y las distancias les balancean.

Su locura es ternura igual que la que anida en ombligo infantil.

Heridas antiguas vuelven a helarles la sombra,

no hay más salida que no salir.

Entre algodones se guarecen hacia dentro,

calentando sus almas con el tibio aliento de los recuerdos,

como bálsamo aromático de su dolor.

Bendita insania que anestesia y salva batallas,

que fortalece y hace vivir. Son supervivientes

dentro del rocín de metal donde el mundo incierto

está hecho a su mano, aferrándose con bridas de utopía

que los anudan al pañol de la verde remembranza.

Aunque naufraguen,

les habita vesania de sobra a la que agarrarse.

¿En qué pañol guardarán sus anhelos?

¿A qué mosquetones del ánima trincarán los amarres de sus líricas estachas?

¿En qué gambuza se nutrirán sus falaces ilusiones?

¿Por qué escotilla se colarán las esperanzas?

Y el ponto omnisciente se nutre del silencio amordazado,

de los apegos escasos de piel, de las quimeras abortadas

y se ríe y se engorda y se regodea y se empapa de alegría

y se torna femenina singular,

la mar.

Cuando sosegada,

abre sus carnes en canal como entregada Dulcinea,

con sus muslos firmes abrazando quilla y casco,

y la crepitante espuma enarbolando la bandera del orgasmo.

La lanza de proa es soldado gastador

que acuchilla las baladas de sirenas,

conquistando otros mundos y otras lenguas,

para volver a encontrar su tesoro de paz

allí donde los sueños se empapan de lluvia horizontal

que oloriza el tiempo de la greda.

Cuando encelada,

anuda su estela a la cólera de los vientos villanos,

que despliegan sus trompetas para llamar al combate

cual ejército de mercenarios.

Dulcinea, reincidente cleptómana del vigor de los sueños,

tambalea a Rocinante,

lo voltea, lo sacude, lo escupe, lo endereza,

lo quiebra, lo avasalla, lo doblega.

Y los caballeros navegantes,

locos de atar, amarran escalas, posicionan estachas,

cabalgan las olas enfilando sus lanzas

directas a los gigantes de su imaginación.

Vapuleados,

resisten la batalla mutando en mirada de gente antigua

que les cubre con un manto de sabiduría templada

y les aúpa en volandas, pariendo versos en eclipse

que enraizaron en el sustrato de la soledad y el desarraigo.

Sanados,

se convierten en piel del aire

cuando se sella el círculo

y posan su pie sobre el suelo sin balance.

Y la tierra, amorosa, les guarece con los brazos de la madre protectora

y los Sanchos les aguardan con frescos gazpachos de noticias ya añejas

y se liberan las caricias atesoradas en los bolsillos del cronos.

Sólo en un mientras sus almas se teñirán del color de la tierra

porque inexorable arribará la atracción por Dulcinea.